El blog de CarlosZ
LAS SETAS: La exposición de Hockney cumplía con las más altas expectativas. Naturalmente, no es lo mismo ver todos esos retratos en la pantalla del ordenador que a dos palmos de tus narices. Entonces es cuando dejas de ver para empezar a descubrir, separas al pintor del dibujante, te adentras en lo que representan los modelos.... y la cosa es interesantísima. Le di un par de vueltas, y creo que le habría dado dos más con calma.
Y, en el terreno de las sorpresas, en la Tate British han montado una macro exposición sobre A Walk Through British Art que incluía una sala solitaria dedicada a los retratos dobles de David Hockney, solo tres o cuatro y en formatos grandes, pero entre los que estaba uno de mis favoritos con sus padres juntos, que luego repetiría hasta la saciedad por separado. Sin embargo no pude dar con la enorme pintura que cedió hace unos años a la galería de los Bigger Trees Near Warter, parece que andaba por ahí de gira. Ya caerá.
Aquella joven hoy es ya una anciana caduca, su belleza se mantiene como la de un parque temático, pero su virtud y valores no han aguantado los ataques de la demencia senil, y la pobre Europa se siente confusa sobre cómo llevar sus asuntos y tratar a sus hijos o vecinos, tan confusa que desconfía de ella misma y cede sus órganos de gobierno real a organizaciones no representativas democráticamente. Lo último que me desconcierta como europeo (de momento, y no necesariamente lo más gordo) es que el acuerdo comercial con EEUU sea un documento secreto e inaccesible a los ciudadanos que votan.
“Intentábamos, a través de la música, educar una sentimentalidad maleducada, formar una sentimentalidad malformada. Se vivía dentro de la música porque no se quería vivir fuera. No digo fuera de ella, digo fuera.
O de otra manera: queríamos que el interior de la música contagiara, ocupara, impregnara el mundo de fuera. Que estableciera sus reglas, si es que podía hablarse de reglas cuando no queríamos ninguna. Y vivir así en él como nosotros deseábamos que fuera la vida. Y lo creímos posible.
Lo de menos era que la música fuera de Moustaki, Cohen o los Rolling. O no, no era lo de menos, pero existía también una parodia de la sentimentalidad y en esa parodia había a veces más verdad que en el Deutsches Requiem de Brahms. Me refiero a las sinfonolas. A los bares del extrarradio y los tugurios del barrio chino o los cafetines cercanos al mar donde corría la cazalla.
Te estoy amando locamente, de Las Grecas, Algo de mí, de Camilo Sesto, El gato que está triste y azul, de Roberto Carlos, Bella sin alma, de Riccardo Cocciante, o We shall dance, de Demis Roussos, no son sólo títulos y nombres. Fueron enseñanzas."
Leído en el último de Salvador Pániker:Tengo setenta y cinco años y, eso sí, en algunos aspectos soy más sabio que antaño. Por ejemplo, sé muy bien que es un error pretender una "comunicación total" con otro ser humano. Ni siquiera una "comunicación amplia" es frecuente. Lo razonable es contentarse con pequeños canales de comunicación, que son diferentes para cada persona con la cual tratas. Así, con unos te sientes unido por un tipo de humor, con otros te entiendes en lo político, con otros en lo estético, etc. Lo que resulta improbable es entenderse, a la vez, en el humor, en lo político, en lo estético, etc. Localicemos, con cada persona, los canales de comunicación que funcionan, y dejemos el resto a las buenas maneras.
Ahora te veo viviendo emociones, cariños y sensaciones que me recuerdan a los míos con tu edad. De ninguna manera voy a repetir el error de NYC intentando clonar lo irrepetible, pero tengo la memoria suficientemente buena como para que me brillen los ojos con los recuerdos al verte.
